Vas muy guapa,
te miran en los escaparates
al pasar.
Siempre traes buenas noticias.
No dormimos juntos tanto como me gustaría,
pero siempre con las costuras,
tu melena,
y el viento a favor.
Da igual de donde sople.
Él es caprichoso y de ideas fijas.
Me lleva a tu cuerpo,
una isla perdida donde amurar
vivir y dormir a tu lado.

regalo mis pies

Regalo mis pies,

no los necesito para volar.

Incluyo en la oferta mis botines 

que son mi patria.

Los cuadernos de bitácora

y la estúpida pregunta sobre el sentido de la vida

hace tiempo que los abandoné para ir más ligero.

Sólo conservo los idiomas que aprendí 

para gritar que la amo de mil maneras diferentes

Fotero

coge bien tu reflex
tu mochila cargada de aventura
y lárgate a buscar tu asquerosa libertad
por el cielo abierto
el ancho mar
o la selva inexplorada que elijas
no olvides capturar y manipular a tu antojo
todo lo vivo y lo nativo
en definitiva, no olvides molestar por donde pases

Por mucho que fotografíes ahí fuera,
zahorí de lo imposible,
vives en una pecera.

Faena pendiente

Conozco en persona a más poetas vivos

que poetas muertos he leído.

Anda que no me queda trabajo ni nada

para revertir la situación.

Primera estación: una armería.

Hombres de letras

Mirando a cámara dicen -"(mmmm) no me he afeitado"
Debe ser invierno porque visten bufanda,
normalmente de cuadros, y a juego con el sofá SOLSTA (114'88 + IVA)
donde permanecen sentados con las piernas cruzadas.
Esperan un piscolabis que nadie les acercará.
Unos lucen su calva;
otros la ocultan bajo un sombrero que desentona con el resto de su indumentaria
Suena el !click! y la imagen ya está hecha
y el daño ya está hecho.
Los hombres de letras y sus fotos promocionales
.......
¿Te los llevas a todos muerte querida?

it girl

Se siente bella en su crisálida
tejida de prêt-a-porter y gafas oscuras.
Se siente especial huyendo
de cámaras inexistentes,
e invisibles paparazzi que ni siquiera la persiguen.
Se siente joven sine die
por haber sentido el bisturí
Se siente segura del brazo de un hombre.
Hoy siente que es todo aquello que no es
y que está segura de haber podido ser.

That's the secret. 'Tisn't beauty, so to speak, nor good talk necessarily. It's just It. Some women'll stay in a man's memory if they once walk down a street. (Rudyard Kipling)

Prensa Escrita

En este país ofendemos al papel prensa de continuo.
Hay quien alimenta chimeneas o envuelve panes, peces y marihuana con él.
Alguno hasta se limpia el culo con esa semi-sagrada celulosa de 50g/m.
Aunque realmente tíos, lo peor con diferencia es
cuando lo ensuciamos con publicidad,
cuando lo llenamos de noticias sin interés
(no por su falsedad o partidismo
si no por ese repetitivo y agobiante vacío de contenido)
Hoy comprendo mejor el superlativo valor que poseen la mancha de chorizo del pincho del lector que me precedió,
y los improbables versos casi escondidos de Pablo X. Suarez en el periódico.

Aviones de caleya

Aún se molestan con las pepitas de una mandarina
y yo echándolas de menos.
Al igual que a las ranas y tritones de este arroyo,
frontera de mi mundo de 9 años,
que malfluye ahora amordazado.
Ni rastro de Pili, ni de su granja,
ni de sus huevos de yema naranja,
ni de esos tragos de leche recién ordeñada que me hacían vomitar.
Claro que tampoco hay lechera de aluminio que llenar
ni abuela para pedir un duro y tirarle del mandil.
Los hórreos, balagares y el horno de pan,
las huertas y los talleres de la renfe
dejaron paso a unos bloques 
entre los que finjo buscar piso de alquiler,
mientras se suicidan los anuncios de inmobiliarias
que invadieron lo que un día fue mi barrio.
Por supuesto yo tampoco soy quien era
aunque mangue gominolas a puñaos, 
tire petardos
y me cuele en azoteas a fumar un rato.
Si lo pienso de aquel tiempo nada queda;
solo el largo vuelo de este avión de papel
hecho como enseñaba güelito.
Miro como planea igual que siempre
pese a que ya ni el aire sea lo mismo.

calentura

Según abro otro invierno la rutina corre
a temperatura ambiente las locas de los gatos se congelan
y no dan ya de comer a sus palomas.
La acción más forzada es el trabajo
pues el pan sube en el horno
y yo no pienso bajar a por tabaco.
De hecho si no fuera por el perro sólo pisaría la calle cuando nieva
para ir a por castañas, sidra y leña
que la chimenea pide otra ronda a ver si se emborracha
o se fuma o lo que quiera que haga.
Ella sabe que esta estación hace juego el fuego que crepita
con la calentura que me provocas.